о дороге

в пыльной квартире,
где двери икали,
где песни слагали,
да их же пели,
пили,
что нипопадя жевали,
ждали рассветов,
закат провожали,
знали
про эхо истории
всё,
в головах дней
идеи искали,
землю какою тропою топтать,
не унывали и не уставали,
теряли и находили,
бросали,
затем обнимали
новые знаки прошлых потерь,
жили,
жилы рвали,
снова сшивали,
и целовали пришедшие дни,
в складках одежды шпинель потеряли,
иглы искали
и находили,
камням грани точили,
железо ковали,
ведь мы же не знали,
что скоро конец,
и я не сказала:
постой, погоди,
тень смерти за мной неизбежно бежала,
я слёзы теряла,
я душу порвала о жизнь,
но ответ,
как и камень,
летит прямо в сердце,
а сердце не ждёт —
стучит, как идёт,
и наоборот —
идёт, как стучит,
все дни просчитав,
да их зачеркнув телесным концом,
финал,
продолженье у Бога,
там же прощенье,
но если по воле

06.46
04.10.2019

Фото: Ирма Хаселберг


Рецензии