Мне Бог чужой не нужен братцы...

Мне Бог чужой не нужен братцы,
И кто сказал, что Бог один?
Один не может развиваться,
Тем более Отец и Сын!
А без развития нет смысла,
Ну а без смысла жизни нет,
Без жизни не родятся мысли,
И слова* важного завет.
А для развития всецело ,
Должно играть добро со злом,
То, чёрное в конфликте с белым,
И муж с женой так строят «дом».
Превозмогая разногласья
Одно с другим рождает власть,
Соединяя в целом части,
Питает в новой жизни страсть,
И поиск выхода, и роли,
Стремление достичь вершин,
Не удержать росток в неволи,
Так в мир идут и дочь, и сын.
Вот тренье - искры производит,
И выброс семени на "свет",
И снова ключ пружину взводит,
И стрелки тикают в ответ.
Бог это бег в спирали жизни,
Он закольцован и текуч,
Он постиженьем новых истин
В нас свой проталкивает ключ,
И открывает для сознанья,
Путь приближения к мечте,
Так все родятся начинанья,
В душевной рея высоте.
Но сбудутся ль, достигнут цели,
С твоим стремлением в связи,
Иль засосёт ладьи на мели,
В прибрежной тине и грязи.
Бог дарит шанс, а наше дело,
Его использовать иль нет,
И так до смертного придела,
До истеченья зим и лет.
Но люди в страхе наважденья,
Знакомое лелеют зло,
Зло, это боли от паденья,
Кому и как не повезло,
Ну, а везёт всегда кто в первых,
Свой, не стесняясь выбил шар,
Кто шанс использовал и верхом,
Ушел из лап, клыков и жал.
А остальным, кто проворонил,
И испугался сделать шаг.
Осталась лишь возня у трона,
И с плеч чужих носить пиджак.
Иерархический порядок,
Рождает жизнь само собой,
И грубые, всю нашу радость**,
Всё время держат под собой,
Ну, а печаль, иль чья-то нежность…
… интересует их лишь то,
Войдёт она ли в их промежность,
И сколь потратиться на то?
Есть Бог во всех, и в них есть тоже,
И все не зря свой тянут срок,
И мы должны к себе быть строже,
Божественный храня цветок.
И отличать зерно от плевел,
И от животной наготы,
Одежду ту, что дарит Devil,
Припрятать временно в кусты,
Но знать, где наши инструменты,
Где когти зубы и оскал,
Что б в редкие судьбы моменты,
Враг видя их, не возникал.
А Бог поверьте, разберётся,
Лишь в нас свой, проявляя шанс,
Он с каждым искренни сочтётся,
Судьбой изысканных гримас.
И это правильно и верно,
Непостижимо и смешно,
Он любит нас за то безмерно,
За, что мы любим, что грешно.
12.09.2019г. 17.40
*  --  В начале было СЛОВО...
**  --  Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.
С. А. Есенин


Рецензии