Поэты

Поэты.

Возможно всё на свете
И даже больше.
Когда ты веришь сам в себя.
Когда ты знаешь
Что есть Некто больше
Чем ты и я, чем ты и я.
 
У поэтов всё, не так как у людей
Речи их как тонкие тростинки,
Дирижёра волшебства тропинки.
Чуть движения извне не те..
И всё.
Молчат пластинки.

У поэтов всё, не так как у людей.
У поэтов вся душа - пушинка,
Легкая как ангельская ссылка.
Чуть холодный ветер обожжёт..
И всё.
Бонжур земля простынка.

У поэтов всё, не так как у людей.
Сердце их как чувственное лето,
Отражается лучами света.
Не увидит если кто его..
И всё.
И конец света.

У поэтов всё, не так как у людей
Они безгранично верят в чудо
Они верят что когда-то на земле
Прорастут цветы повсюду.

У поэтов всё, не так как у людей
Их дыхание созвучно небу.
Они ловят капельки росы,
Превращаясь в утреннее небо.

У поэтов всё, не так как у людей
У них мысли как зелёные травинки.
Сапогами их нельзя душить
Они станут жёсткие пружинки.

У поэтов всё, не так как у людей
Они любят всё, и то и это.
Это есть проблема для людей.
Не все люди в жизни есть поэты.

У поэтов всё, не так как у людей
У них каждый день сопротивленье.
А иначе в мире у людей
Им не выжить, не сломав сомненья.

У поэтов всё, не так как у людей
Есть в груди у них объёмы.
Они лёгкими вдыхают всё,
А выдыхают как уж повезёт там. 

У поэтов всё, не так как у людей
Они фильтрами своей души
Выпускают в мир дурных идей
Жизнь на тоненькой любви.

Нам поэтов надобно беречь,
Избежать ведь им никак нельзя,
Тех волшебных и безумных встреч,
От которых иногда,
Так им хочется прилечь.
Но они летят, поют, мечтают,
И страдают и прощают,
Жизнь по капле в каждой букве,
Проживают, умирают,
Преломляются как свет,
И вновь,
Распрамляясь вверх идут,
Вытянув из сети древних,
Неизменных трёх китов.
Для дальнейших всех
Воздушных и любовных встреч,
В мире удивительных цветов,
Для всех поэтов дивных снов,
И для, людей, живущих без китов,

август - сентябрь 2019