Судьбы уздечка не дает пожить...

Средь тяжкой ночи, выйдя на порог,
(Бессонница, болезнь, сомненья сон тревожат.)
Спрошу у неба, слезно: «Где ты, Бог?
Кто мою загнанную душу растреножит?»

Судьбы «уздечка» не дает пожить.
Хворобы «стремя» на свободу не пускает.
Кто может мою спину излечить?
Прошу, Господь, ответь, уж утро наступает.

Вот- вот начнется безотрадный день.
С рассветом, люди окунутся в быт, заботы.
А я сижу мешком - трухлявый пень.
Мне все едино – понедельник, иль суббота…

Как хочется  пойти, без костылей.
Навеки сбросить цепи страшного недуга.
Мой позвоночник хуже чем злодей...
Видать не вырваться из замкнутого круга.

Есть выход – операция в Москве.
Но медицина не бесплатна, хоть всесильна.
А денег нет. Их не найдешь в траве.
Нет больше сердобольных. Сплошь все меркантильны.

Ущербность разум загнала в тупик.
Бесперспективность дух последний убивает.
Быть чуду, иль не быть? - вопрос возник.
Но альтруистов, в наше время, не бывает.

Да, я не Фриске (Господи, прости).
Простой мужик из города Донецка.
Пенсионеры нынче не в чести.
В стране, даже для деток ищут средства.

Надежда, пес, жена и интернет,
Спасают сердце от инфаркта и печали.
Пишу стихи,  хоть не большой поэт.
Хочу, чтоб люди чище и добрее стали.

Читатель скажет: «Многим  потрудней.
Кто духом пал,  не стоит  званья человека»…
Здоровому и сытому видней.
Но не "разгонишься" на пенсию калеки.


Рецензии