Оковы сброшены, рубашка вышита

Страшно быть неподготовленным. А мы всё расточаемся на суетное, каждодневное, кажущееся важным, мимоидущее, не проникновенное, затягивающее душу и не дающее ей пищи разумной, мудрой, духовной. Закабалены. Кажется, что все так живут.
Или жить будем вечно. Жить-то будем, но где и как. И разговоры о наиважнейшем, о смерти, как бы табу. Смерть у нас, малодушных, вечность. Так милее, гуманно.
А на самом деле, просто боимся, пряча голову в песок. Ведь само по себе слово "смерть" выразительно говорит каждому из нас, что его ждёт. И каждый день, час, века, тысячелетия она приходит незваной гостьей в уютные дома и грязные лачуги, забирает родных, друзей, людей знакомых и малознакомых, мечтателей и угрюмых,
убийц и циников, добрых и злых, политиков, бизнесменов, известных персон и бомжей - и беспощадна. А мы всё также прячем голову в песок. Зная о смерти, провожая свих близких в последний, как-то успокаиваемся, что наш час ещё впереди и не скоро настанет. А время приходит, успеть бы пискнуть: Господи, помилуй!
Спаси, Господи, нас, заблудших!

с уважением, Надежда

Яцевич Надежда   14.06.2023 01:51   •   Заявить о нарушении