О, если бы я мог всё передать...

Простится ли мне капелька неверия
минут,где нужно было доверять
И отпустить,и путь свой продолжать
Не озираясь на родные двери?
Простится ли мне в окончании дней
то, что при Боге во душе моей
служил я чаще идолу сомнений?
И то, что часто раскрывая пасть
я не чурался разных изречений?
Оно-мой грех, или моя напасть?
И как же мало то, что ощущать
возможно при простом прочтении:
всего лишь сочинение...
Просто страсть...

О, если бы я мог все передать!!!
Ты!
Ты, и всякий смог бы испытать
откуда, и что значит это рвение
успеть все вспомнить,а потом бежать
с одной лишь целью:попросить прощения...
И понял бы, зачем еще писать
И петь пытаться для окаменения...
Как хочется всё бросить, но опять
ложится ночь в постель стихотворения,
тебя теснит, не позволяя спать...
Её словесность,скорби,восхищения...
Остаться прежним?-только вновь им стать,
Уж слишком та сильна на утверждения,
И слишком много может рассказать,
Меняя нас к моменту пробуждения,
Да так, что после не захочешь встать...
Там совесть с очень точным выступлением,
А здесь лишь и мир...
Всё тот же...
И опять...