пророк

Такое лето, сирая земля
прикармливает скудно тополя,
и голубь, растопыривший крыло,
лежит в пыли, воркуя - повезло,
нашел немного крошек и склевал.
По улице грохочет самосвал,
отзвякивая ритм громоотводом.
А был бы дождь - хождение по водам,
но дождь пока и рта не разевал.
Вот было бы прекрасно, если б лил,
но небо - холст, и нет мазка белил
на пару облаков, а после - туч,
и только запах медленный летуч -
от клумбы, где вовсю расцвёл табак,
где ночью бражник вьётся, зависая.
Где старый бомж, похожий на Исайю,
подкармливает кошек и собак.
Мой город спит, июль горит в огне,
и, может быть, не спится только мне,
и я пугаю ночь лицом небритым.
Луна повисла желтым габаритом,
а курево кончается уже.
Мой крепкий кофе вылит, а не выпит,
и тёмный двор, как параллелепипед,
считает в небе звёздное драже.
Назавтра - дождь, когда прогноз не врёт.
И день молчит, воды набравши в рот,
а тополь влагу ищет длинным корнем.
Похоже, стало скучно в царстве горнем,
ещё чуть-чуть - обрушится вода
на лето, догоревшее до срока.
Собак накормит бомж с лицом пророка,
зачем-то свыше посланный сюда.