Рассудок плоский, мир приплюснутый,
Когда душа твоя в загоне.
Стоит в углу стакан надтреснутый,
Народ толпится на перроне.
И тучи чёрные сквозь форточку
В твоё сознанье проникают.
Стекает дождь с висков на тапочки,
А стены молча наблюдают
Твоё на грани одиночество,
Дурдом на грани просветления,
Когда сбывается пророчество
Так точно, до изнеможения,
До крайней степени шершавости,
В тебе до крика дребезжащего,
Услышавшего утром новости
Нелепого и настоящего.
Тучи чёрные
© Copyright: Иван Дьяконов, 2019
Свидетельство о публикации №119042201879
Свидетельство о публикации №119042201879
Рецензии