Cassandra Syndrome

Так бывает — отсыпали божьего дара.
Чем-то между кликушей и вечным радаром
Назначают Кассандру в которой по счёту эпохе,
Рыбкой на льду, отскочившим от стенки горохом.

Здесь, понятное дело, приятного мало —
Остаётся травиться ларёчным Pallmal'ом,
Вечерами с бокалом бродить по квартире,
Чтоб держаться подальше от "тонкого мира",

Чтоб не класть на алтарь ни любви, ни карьеры,
Грызть миндаль — ну, хотя бы на крымской Ривьере,
Чтоб ни гнев, ни, тем паче, любовь небожителей
Не мешали бы жить — навещала б родителей,
На права отучившись, копила б на фордик
И собачку, которой не нужен намордник.
Но сколько не плюйся в призванья колодец —
плотина прорвётся.

Однажды проснётся, а в мыслях тяжёлых —
Неведомый город, напалмом сожжёный,
Стрельба в повсеместном, взаправдашнем тире
Слышнее, чем крики ребёнка
в соседней квартире.

Звонил кавалер, но Кассандра не слышит рингтона,
А стены однушки как будто теперь из картона.
Родная, как нынче сквозит из окошка фейсбука —
Хотя не зовут в этом веке помешанной сукой

И пишут иное, красивым и ровненьким почерком.
Но снова — из Трои: Ты сможешь, Гекубина доченька