Песнь призрака

Я не восходящее солнце,
я лишь потонувший в нем луч.
Сейчас я стою у оконца,
где мартовский ветер пахуч.

Он веет все пряною грязью.
И небо затянуто мутно.
Трамвай протрясёт своим лязгом
и вторит машинам попутным.

А я все стою у оконца.
Вертелись ничтожные дни.
И крепче сжимались кольца
на горле обвитой тоски.

А память листает картинки
ушедших друзей и миров,
девиц. Им писал валентинки,
но их я не знал номеров.

Нигде не достал я работы.
Вертел в голове я заботы,
но важность их тленным огнем
погасла во сердце моем.

Видать, как Голядкин я кончу.
Иль как Саймон Джеймс?.. ну а впрочем
какое всем до того дело.
Я призрак как будто без тела.

Тут все бесполезно. Все давит.
Запутался в цепях житья.
И вряд ли уж кто-то узнает,
что я всех их видел с окна.

И память мне вспомнила больно,
возвышая стыдливость потерь,
её под ноябрьским солнцем,
которой со мной нет теперь.

Забыт и утерян в пространстве,
как будто не жил никогда.
И веет от стен её платьем,
той, что улыбалась тогда.

А я все сижу, глядя в окна,
смотрю, как летит вперед жизнь.
Покрыл себе пылью волокна
забытый мой груз от желтизн

комнаты, стула, постели,
куда не ложусь уж недели.
Смотрю я на счастье людей.
На смех и улыбки детей.

И жжет подгортанный комок
всю влагу ланит моих, сердце.
Я сделал уже все, что смог,
все мысля, как буду смотреться,

меня как заметят, похвалят.
Меня же не вспомнил никто.
на всех я гляжу с фотографий
альбомов. А что те для них? – ничего.

По улицам хаживал я,
но все быстро шли сквозь меня.
За что я был кинут из мира?
За что потерял я цель, лиру?

Я жил, помогая другим.
Хотел лишь чтоб люди любили.
Бежал к ним, надеждой гоним,
Но дверь предо мною закрыли.

Лежу я один у оконца,
куска в рот не брав пять недель.
Уже не живой. Уже поздно.
Мой труп заметает метель.

9 марта 2019


Рецензии