художник

Жил на причале Художник Истин.
В чашке носил полусгнивший образ.
Чаек кормил потемневшим хлебом.
Истину пел, словно был он первым.

Мазал Художник холсты резины,
Их заливал пожелтевшей дверью.
Сказкой закусывал постоянно
И никогда не бывал он пьяным.

Летом к нему прилетали гуси,
Весла сушили, роняли крошки.
Осенью он укрывался в брусья,
Маревом жизни ища итога.

Ну а с приходом зимы неглинной
Прочь улетал вместе с радугой света.
Жил тот Художник печалью длинной,
С книгой в обнимку ловя рассветы.

Имя ему мы придумать в силах:
Пусть будет Мастер, а лучше — Леший.
Вскользь заложил он на остров мины
И неслучайно рванулся в Свету...


Рецензии