Шпицберген

Остров Шпицберген-странник уснувший,
В панцырь укутал могучий свой торс.
Ты отгоревший, навеки потухший,
В северный полюс, как дерево врос.

Бьётся волнами, в бока твои, море,
Ветры утюжат скалистую прядь,
Чайки кричат, как познавшие горе,
Льдины пытаются грудь твою смять.

Ночь бродит тяжко и сны навевает,
День, безуспешно, спешит разбудить...
Только бессилен он, и продолжает
Сном своим остров загадочный жить.

Очень прошу-ты проснись на минутку,
Ликом печальным ко мне повернись,
Не обратив свою исповедь в шутку,
Честно поведай про прошлую жизнь.

Правда, что был ты лесами, когда-то
Весь, от начала до края, покрыт?
Словно красавец весёлый, кудлатый,
Свой беззаботный праздновал быт.

А из души твоей, жарко горящей,
В небо стремилась живая струя.
В теле литом, раздражённо-дрожащем,
Кровь раскалённая билась твоя?

Если так было, ответь отчего же,
Стал твоим обликом вечный покой?
Чем он бушующей яви дороже,
Очень прошу тебя-правду открой.

Но на вопросы неслышно ответа.
Только навечно застывший укор,
Чудиться мне в исступлении лета,
Кажется мне в равнодушие гор!