Первое

Моей жене

Я не писал стихи. Тридцать два года,-
Не знал: зачем, куда их отсылать?
К чему все эти строчки пишу снова?
И что они сумеют милой дать?

Боюсь, вдруг я умру: внезапно, скоро, -
Тетрадь сгорит и нет её. Совсем.
(Ведь я теперь не так уж {точно!} молод,
А стих останется мой глух и нем).

Я вновь пишу: (в надежде) и на память
О том, что было между нами здесь;
Но рифмы мои больше всего ранят
И губят сразу дух любви твой весь.

Да, я такой родился: неудобный
И не богатый, в бедненькой семье.
Не так красив, (как есть) совсем немодный,
Чтобы понравиться (сейчас) тебе.

Окончание следует


               


Рецензии