Человек... это не звучит гордо

Плетусь, как будто узник по этапу, скован
В плену раздумий собственных, таёжных,
От знаний слеп, по горло сыт «сверх-Я» людского,
Потерян в дебрях жизни квёлой безнадёжно.

Жизнь — лес дремучий. Я по ней иду наощупь,
Углы сшибаю, дУшу рву шипами;
Беда нещадно сердце сучьями полощет,
А разум, поводырь мой, пьяный дрыхнет в яме.

Эх, род людской — ты эволюции ошибка.
Ума прогресс — тебе одно ж ведь гОре:
Когда лишь хаос в нём и в чувствах строй нешибкий,
О чём мечтать? К чему стремиться буду вскоре?

Да и начхать — на этом свете нету счастья,
Как нету в жизни волшебства и чуда.
И сам одной химеры безразмерной часть я.
Природы-матушки больная я причуда.

БредУ в таком смятеньи полном чувств куда я?
И обрету душИ покой свой где я?
Окстясь, не зная, дом где мой, порт покидаю,
Судьбы штурвалом в самом деле не владея.

И, свесив голову, по жизни бездорожью
Влачу свой скарб — лет, прожитых бесцельно.
Мечусь савраской между правдою и ложью
И зрю, как чахнет моих истин цитадель. Но...

Мои найдут останки поздно или рано —
Пройдут десятки тысяч лет, не годы.
И, может быть, коллегия умнейших... тараканов
В трудах своих мне имя даст: «венец природы».


Рецензии