К юбилею В. С. Высоцкого

Погиб поэт, цепляясь за ограду, -
Тиши без криков, крашенной, в цветах;
Уже не ждав ни славу ни награду,
Себя растратив гонкой в попыхах!
Ему и мир стал дорог и гитара,
Сто крат сильней прошедшего всего,
Но времени увы, осталось мало,
Для жизни и творения его;
Он не стонал, лишь музой увлечённый,
Вдруг забывал о боли и бежал,
Нет, ни как трус порабощённый,
"Как воин,как боец, схватив кинжал"!!!
Его врагом невидимым, но грубым -
Предстала топь непройденных болот,
- Но что же ?
- Лик и голос песней трубной,
Над всем поныне гордо восстаёт!
- Не позабыт ?
- отнюдь, Восславлен!
"Перенесён" уж раз был за порог,
И вновь молвой и криками прославлен,
И ими пущен вдаль больших дорог;
"Греми мой друг, мой предок неслучайный!
И я немного, - дальний - близкий твой,
Хоть не бывал как ты в тоске опальной,
Не вёл я стадионы за собой,
Но побывал в борьбе, о чём писал ты,-
В балладе ясной, чистой как родник,
Как жаль, что ты оставив все таланты,
Телесно, раньше срока вдруг поник;
Как чувствовать всем нам бы поучиться,
На самой тонкой жизненной струне,
Все бытие; ах как тут не разбиться,
Иль не сгореть от тех страстей в огне?!
Всю боль страны, терпеть одним лишь телом,
Все муки нервом оным испытать,
И это всё, простите, - между делом,
Еще и спеть, а прежде написать!"