Мы здесь затем, чтоб быть превыше спеси,
И чтоб не быть по жизни ни при чём.
Остался Стенька Разин в наших песнях,
И Емельян остался Пугачёв.
Хранить кровей достоинство и меру,
Тепло и дождь пророчить семенам.
Нам должно знать о судьбах староверов,
И декабристов помнить имена.
Им – чести храм. Иные канут в Лету,
Как серый фон, как лишний атрибут.
Господь призвал прижизненно отпетых
На Соловецкий монастырский бунт.
Ордынцам, нам, собратьям Салавата,
Нельзя не быть, не выстоять, не стать.
Для бунтарей – кресты и казематы.
Для молчунов – отхожие места.
Для дурачин – унылая стабильность.
Для остальных – свобода и земля.
На наш ковчег под склинь чужих набилось,
Гудит котёл на острие Кремля.
Мы рождены из тьмы, былья и пыли.
От сердца к свету тянется струна.
Мы здесь затем, чтоб песню не забыли,
И после нас звучала бы она.
Ковчег
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2018
Свидетельство о публикации №118121204869
Свидетельство о публикации №118121204869
Рецензии