Сегодня мне приснился сон.
В нём я, проснувшись утром рано,
На завтрак села за столом.
И Он подсел, от счастья пьяный.
Златые кудри и лазурный взгляд…
Что же они мне так напоминали?
А он тогда был просто рад,
Чему был рад, казалось, сам не зная.
Хитрющий взгляд. В нём искорок чертята
В миг разгорелись, озаряя лик.
Он начал свой рассказ, как и когда-то,
А мне хотелось жить лишь в этот миг.
Странный рассказ, как стоя на закате,
Пытался он понять, как быть с душой.
Как стрелки бегают на циферблате,
И как сменяются эпоха за другой.
Он говорил, роняя тяжесть нош,
А я смотрела, и сама себе дивилась.
Да, внешне он собой хорош,
Но я в слова его до ужаса влюбилась.
Его рассказ простою не был позой.
И, кажется, копился много лет.
Стихотворение, что будит в сердце слезы:
«Как бродит в мире неприкаянный Поэт».
Сон о поэте
© Copyright: Кухарева Екатерина, 2018
Свидетельство о публикации №118120805177
Свидетельство о публикации №118120805177
Рецензии