Перводекабрьское

Чаек на кухне . Занесенный снегом дом . Декабрь в правах . Вполне понятные морозы ...
К чему слова - Нева , ощериваясь льдом , навстречу снегу тянет острые торосы . И предвечерник пуст , как магдебургский шар , и  берега накинут белый саван года ... И в общем целом ничего уже не жаль - такая вот своеобразная свобода . Холодный берег , повидавший все гранит . Вода , сто тысяч раз менявшая обличья ... И пустота души , всплывающей в зенит , и ум , врастающий в надир до неприличья - все это , словно тени , сходит в никуда , и открывает остов дня , щекочет нервы ...  А над водой кружит замерзшая вода - метели так по нраву роль заправской стервы - и в этом холоде , когда ночная мгла уже натягивает плотный плащ на звезды , ловлю в случайных взглядах искорки тепла , в которых среди стужи бог находит роздых , и все становится на место - вопреки людской метелице , холодным белым лицам , и предвечерник с низкооблачной тоски  стекает вниз по золоченым спицам , чтобы открыть путь вечеру туда , где , чуть теплея под фонарным светом , легко кружит замерзшая вода , метелистым прозрачным силуэтом идя со мной по городу ... и в том есть самая понятная свобода ...
Декабрь , входя по-свойски в каждый дом , перебирает нить последних четок года ...