Какой-то левый сборник звонко назван "Подмастерья".
Зачем туда мои стихотворения внесли?
Что за насмешка? Мне седьмой десяток. Зол теперь я!
Что!? За услугу эту поклониться до земли?
Провинция живёт всё так же как при Ильфе и Петрове.
Как вурдалаки, серость шумная сжимает круг.
"Тут точка, а не запятая!"- воют, хмуря брови,
желая страстно увидать в моих глазах испуг.
Давно не верю косной бюрократии реестра.
Указы не нужны мне,- это понял я давно.
Ну что же. Подмастерья. Значит, есть маэстро.
Ну что же он поскромничал. Назвал бы нас "Говно".
Наверно, где-то есть совсем неведомый сапожник.
Подмётки подбивал. Решил, что он учитель мой.
Я не штамповщик, а мечтатель, фантазёр, художник.
Пускай других он учит, будь он токарь иль портной.
Сапожник
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2018
Свидетельство о публикации №118111103117
Свидетельство о публикации №118111103117
Рецензии