Только те мы

Волга качается по волнам.
Чайки качаются по волнам.
Мы пьём коньяк на палубе теплохода.
Моряки в рубке борются с зевотой:
"Этот рейс за месяц, наверно, сотый".

Профессор кулаком вытирает усы,
осенний берег жёлт, как сыр,
Синева размашиста и пуста,
белизна чайкиного хвоста
цепляет якорь моего взгляда.
Небо, стриженное каскадом.

Здесь никого, даже нас, нет.
Только блестящий речной хребет,
только линии и свет,
отражающийся от спины
Волги, и только те мы,
что измеряют длину волны.


Рецензии