Распил

Шагаем вспять, мечтаем наперёд,
Клочок земли – и тот без нас распродан.
Поэт в России меньше, чем народ,
Но выше, чем душители народа.

Мы красные и белые на срез,
И чёрные, когда могилы роем.
Метнулись кони в яблоках и без,
Попадали, как жертвы новостроек.

Дома, просёлки, улицы узки.
Пеняем на упавшее забрало.
Россию распилили на куски,
Народ завис, а им – всё мало, мало.

Закормлены харчами поварих,
Из комы выйти можем, но нескоро.
Никто не в праве нас приговорить,
И убивают так, без приговора.

Повсюду клин, куда топор ни кинь.
Качает нас, как на кремлёвском шиле.
Идёт распил оставшихся святынь,
Поскольку остальное распилили.

Поэт в России, например, как я,
Непрошеный на толковище пыльном,
Поэт сегодня больше, чем судья,
И после казни власть его всесильна.

Хотением полмира за полдня
Могли бы устаканить небывало,
Но мы – купаем красного коня.
А им – всё мало, мало, мало, мало…