Начнёшь ты пожинать плоды,
Вняв первобытному закладу,
Ведь все бесовские труды
Сольют тебя с безмозглым стадом.
И ты не сразу же поймёшь,
Тебя ждала какая участь.
От стада разве ты уйдёшь?
Нет, будешь разлагаться, мучась.
Тебе сей стих не по душе,
И всё на свете тошнотворно.
С своей "улыбкой" до ушей
Ты в стаде выглядишь покорным.
Не человек - сродни скоту,
Сродни рабу, орудью бесов.
И ты, за жалкую мечту
Под властью чьих-то интересов.
Нет, это не было мечтой,
Тебя ввели в гипноз незнанья,
Чтоб ты, с проснувшейся душой,
Не мог раскрыть своё сознанье.
Шути со смертью, пей вино,
Носи шмотьё последних брендов,
Забудь, что так тебе родно,
Подвергнув разум общим трендам.
Тебе вернётся всё вполне
И ты взревёшь от дикой боли.
Ты осознаешь, что извне
Тебя тихонько закололи.
Тебе вернётся всё вполне
© Copyright: Радмила Митасова, 2018
Свидетельство о публикации №118101505506
Свидетельство о публикации №118101505506
Рецензии