памяти Бурича

Когда любишь, кажется: - Боже, как ему повезло,
у кого-то (меня, например) трясутся руки, лицо бело.
Ведь никто в него так не таращился, что есть сил.
У нас с ним особая связь, я ил,
прилепившийся к благодатному дну, и рыба
его поэзии ближе ко мне, чем к кому-либо.

Но оказывается, его уже разобрали: чешуйки, косточки –
и собрали обратно по винтику, тщательно, очень точно
в механическую рыбу, железная чешуя тугая.
Но я всё равно смотрю и мне кажется, что она живая.


Рецензии