Красным ручьём, сбегая по стеблю,
Устремился рябины сок.
Она стремиться, где бы ни был,
Направить дуло в висок.
Не первый год произрастая,
Всё красивей становилась она.
Зимой цветёт, в мечтах умирая,
Но вот зачем, ответь, рябина?
Может, тебе совсем не по нраву
Что зимой зацвела ты одна?
Или грусть оттого, что ты худощава
На фоне могучего дуба ствола?
А может, печаль оттого,
Что не дарила цветы природа?
Если и ждать их, то от кого?
От миллионов сотен с народа?
Запомни, цветы получает каждый,
Увы, не при жизни всегда.
Но, поверь, твоя жизнь - это важно,
Не скоро гвоздики коснётся рука.
И не склоняй свои ветви,
Поднимай их всё выше и выше!
Покуда я жив, тебе не думать про петли
Это Я говорю - зимняя вишня.
Рябина
© Copyright: Иммануил Локков, 2018
Свидетельство о публикации №118092508339
Свидетельство о публикации №118092508339
Рецензии