Дождь втоптал мои мысли в строку,
не расставив (как следует) точки.
Отрываю слова на бегу,
нарушая слегка оболочку
каждой фразы. Минуты текут
словно воск непотушенной свечки
мне под кожу. Вечерний уют
пахнет сыростью. Мокрые плечи
пожимают в ответ тишине,
что впитала сгоревшие чувства...
Прислонившись бессильно к стене,
капли прячут строфу от безумства.
Бессильно...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2018
Свидетельство о публикации №118092208481
Свидетельство о публикации №118092208481
Рецензии