Мы редко...прости,так сложилось,
Нет в жизни кудрявее фраз.
У вас чувство в тропу не сложилось,
Один я лишь сложился у вас.
Непутевый,простой,некудышный,
Средь руин,очертание дня.
Но сейчас не о грустном,
О папе,что наверное любит меня.
Ты наверное помнишь,ругался,
Про себя,о моём табаке.
И о том как я напивался,
С Шамилем,с портвейном в руке.
Ты прости меня пап,я не стою,
Но пока я всё же стою.
Я пишу эти строки стоя,
И по своему очень люблю.
Я люблю только так как умею,
Без обилия и цвета в росе.
Честность,всё-таки это умение,
Признаться самому себе.
Я люблю тебя пап,за черты,
Которые живут во мне.
Я в спорах бываю груб,
Но что-то есть от тебя в тишине.
От тебя есть,немножко от мамы,
В моей где-то глубокой глуши.
Спасибо вам мои хорошие,
Это ваше мне шепчет,пиши.
Мы редко...
© Copyright: Станислав Валинский, 2018
Свидетельство о публикации №118090300791
Свидетельство о публикации №118090300791
Рецензии