Поститься, право же, не грех,
И думать, Богу угождая.
Но... так ли безобиден смех,
Рождаясь, вздохами блуждая,
Лицо подставив тени злой,
Губами леди молодой?
Святой румянец красит губы,
И лучше мёда, без прикрас,
Спасти способен от простуды,
Что в сердце завелась у нас.
И добровольно на ловца
Бежит покорная овца.
Осилить вряд ли ту ловушку
Способен слабый ум людской.
Слетаясь к лакомой кормушке,
Крылами машет род мужской.
Итог печальный ждёт овцу –
От шерсти отделя, несут в обед её ловцу...
Простим же, братия, заблудших
В сей кладезь радости мирской.
И нас, в безвинности потухших,
Не обнеси, Бог, чашей той.
Позволь нам рядом быть всегда,
И мы поймём твой глас тогда.
К тебе
© Copyright: Игнис Белый, 2018
Свидетельство о публикации №118081006239
Свидетельство о публикации №118081006239
Рецензии