Воздух... Воздух...
А в нём такой плотный туман.
Туман? Нет , это ангелов белых стая.
Приземлиться не могут. Нельзя им.
Вот и кружатся стеная.
Изранена кожа маленьких ножек
Камешками, закатанными в асфальт.
Крылья такие большие!
Они больше, чем руки,
Нежнее и мягче,
Сильнее и крепче их стать!
Но вот беда:
Категорически невозможно
Друг друга крыльями обнимать.
Утро.... В Бергене спят...Все?
Нет! В чьём-то бессонном окне
Тихо, упрямо стучит фортепиано,
Скрипка дрожит и вторит ей альт.
Мечутся ангелы, бьются крылами.
Опадают белые перья снегом,
И покрывает пушистая нега
Камешки, закатанные в асфальт.
Эдварду Григу, с любовью. 130 лет спустя. Январь
© Copyright: Ирина Чугунцева, 2018
Свидетельство о публикации №118073100275
Свидетельство о публикации №118073100275
Рецензии