***

           Памяти Ники Турбиной.

Не отрекаясь от своих стихов,
Я вам скажу, как страшно, там,
В подвалах вдохновенья моего.
Прогорклое вино и чёрствый хлеб,
По стенам птицееды в паутине.
Лишь моль голодная, в хрустальное,
Стекло, нещадно бьётся, в поисках,
Еды, между живыми. И строчки,
Наползают, как туман к бумажной,
Тени. Храня в себе, спасительный,
Обман. И призрак цели. Мышь кошельковая,
Шурша макнёт хвостом в чернила. Скелет,
Буквы выводя на слом, и вот, в проростках,
Брюквы-полу фраз, уже мелькают города и паруса,
И перепаханные плугом, дни недели.
А то, случится дождь кровавый, из червей.
В театре, где сидят в портере, ни кем,
Не понятые образы, они пока родится не сумели,
Во мне, и требуют и красок, и любви, для,
Воплощения. Не дай сего, угли мышленья,
И труда, в камине жизни, вдруг истлели. 
11.07.2018 23:53


Рецензии