Подай мне руку. Занавес и свет вошедшим всем...
вошедшим всем не слышными шагами!
Быть может тени слов - и есть ответ
тому, что не напишется за нами?
На каждом, из ввязавшихся - поток.
На льющихся горстями перестишьях,
лишь изредка привкусия исток…
а ты мне снишься.
На каждого отмеряно «могу»…
Увы, порой не то, что хочется и свято,
а просто ты, - а рядом я - веду
строкой, тобой записанной когда-то.
О, если б… не касаясь, приручить,
потом развеять, переставить всё местами…
Но дождь всё также будет лить и лить,
развешивая капель сталь слезами…
За рейдом сред некатанный порог.
Там где-то Стикс, Харон, и где-то - сад с Оливой,
а по наклонной – тихо…
Бог
за каждым словом - камедью с отливом.
По пройденным, отвенчанным тропа́м
ступени откликаются изгибом.
Не уходи же. Ныне буду там,
где тише дождь, и все закаты нимбом...
Где, набирая камешков, журчит
струится весело, срывается на звонко,
мой вечный день, и память на печи,
и Божий свет в котомке.
Свидетельство о публикации №118061803417