Мои победы счесть по пальцам,
Достанет каждому из вас, но что,
Такое, стать скитальцем, едва,
Окончив первый класс? Утратить,
Искренность и Веру, в людей, что,
Дадены в твой круг? И претворятся,
Очень смелым, когда природа на испуг,
Берёт почти что ежедневно, твой потрясённый,
Организм? И знать, что жизнь, не пишут мелом,
На досках, держащих карниз, той башни,
Из слоновой кости, что убегает в облака. И если,
Не дай Бог, сорвёшься, то кувыркнёшься в никуда,
Где только пар седых вулканов и лава с пеплом,
Пополам, а остальное всё, из марли и картона,
Один сплошной самообман. Театр – буф, если угодно,
Марионетки на тросах. В чьих диалогах нет свободы,
Чьё время меркнет на часах…
27.052018 0:49
Экспромт xvii
© Copyright: Борис Сенега, 2018
Свидетельство о публикации №118052700388
Свидетельство о публикации №118052700388
Рецензии