Ещё одно краткое видение a la francaise

Опять по улицам ночного Монреаля
Брожу, как много лет назад.
В руке рука...
В руке рука так много лет не нежилась.
Украли
Мой сказки сон,
И жизненных реалий
Как грабли, что ни шаг, под зад дают пинка.

Лазутчиком под кожу ветерок осенний
Крадётся,
Стужи липкой подливая в мой стакан.
Я в мой стакан
Давно — душИ и тЕла во спасенье —
Слёз не ронял горючих в исступленьи,
Стеная на судьбу, как дряхлый старикан.

Дом в тихой улочке теперь не мой;
Немой он...
Штор мятых в окнах мутных, как
С похмелья, вид...
Твой с сигаретой силуэт,
Расплывчат и раздвоен...
И голос — откровение самОе:
Pardon, мой милый глупый мальчик, c’est la vie.


Рецензии