Первая строчка

Повсюду солнце сопрело,сопрело,
Опускаясь в крапиву,
Клонилось в закат.
И под ноги себе почти не глядело,
Чтоб учтиво,вернуться назад.
Я не знал,что так убывает,
Первой строчки возможный дебют,
Что даже эхо порой убивает,
Когда гнёзда метели у дома совьют.
И от мыслей,с такой подоплёкой,
Я не могу отказаться всерьёз,
Когда близко совсем,иль далёко,
По коже ползёт,первой строчки мороз.
И вечность, это не сон с позаранку,
Когда надо отдать всем долги и почёт,
И слог растянет,снадобьем тальянку,
И слово собой к бездорожью влечёт.
Я бы конечно на отрез отказался,
Если б знал,что так зайду далеко,
Мой интерес при своём оставался,
Если б это было наивно,-легко.
Но я знаю,что есть ещё дом,
Где проживает стихов череда,
Чтобы пройти,разных дней бурелом,
Снова,и снова,возвращаться туда.
И радость,-это не писанье с колена,
Под песни цыганских  костров и колёс ,
Это по страшнее всякой измены,
Когда первое слово приходит всерьёз.
Когда всё продиктовано чувством,
И ночь возьмёт, как за горло раба,
Вот тут,начинается сразу искусство,
И первою скрипкой,выступает судьба.

,


Рецензии