***
как капля бензина
в луже от дождя.
Уже Закат. Город затухает.
Он на кухне
пялится в окно.
В небе люстра
тускло горит.
На столе: бычок, клочок бумаги.
Полный хаос и бардак, словно картина
Иеронима
Босха.
На клочке
кривые буквы кричат.
С яростью
воздух кромсают, как ножом
поросят.
Все красные стали от крика.
Красные.
Кто-то же должен услышать
боль тех слов и строк.
Но уши есть только у листов
Свидетельство о публикации №118042710304