Мастеру

Ты столько лет владел моей любовью!
Тебе в ответ и голос мой крепчал.
Я твой портрет поставил к изголовью,
Встречал рассвет, стихи твои шепча...

О наважденье! Кончилось... — До срока?! —
К стихам — твоим! — теперь остужен...
И не нужна мне с рифмами морока,   
Да что там!.. — Коль я сам себе не нужен...


Рецензии