Пепел

В погасшем костре – пепла серого горсть,
Безличие некогда огненной страсти,
В былое досады вколоченный гвоздь,
Флаг светлых надежд, что разорван на части.
Из мёртвого рая летят миражи,
Как сны-мотыльки обескровленной ночи,
Где каждый мой сон – как бросок на ножи,
Которые время бездушное точит.

Не радует больше закатная медь,
И горькое время на вкус только едче.
Наверное, должен я что-то успеть,
Хотя бы немного в пылу скоротечья.
Но что смог создать я, фигляр-лицемер,
Со скрипом рифмующий врун и кривляка?
Рифмованный склеп из ухмылок химер,
Усыпанный чёрными розами мрака.

Здесь в каждой строке сплошь: бездушье и ложь,
Ни капли сердечной любви, иль заботы…
Поэзия – к горлу приставленный нож,
За болью и ранами злая охота…
Вся жизнь – как спектакль, где судьба-прокурор
Малюет стезю полосатою зеброй.
Но сцена пуста: там лишь мёртвый костёр,
Да пепельный прах, разметаемый ветром.


Рецензии