Семь

Кто придумал мою любовь? Кто меня приковал к тебе?
Может, это ужасный вздор — с одним жестом казаться мне
Идеалом бездушных форм, так желающих завладеть?..
Кто придумал мою любовь, тот, наверное, видел смерть —
Смерть в холодных твоих глазах, обещающих мне пожар.
И горю я уже семь лет. Тебе, впрочем, меня не жаль.
Кто меня притащил к тебе? Видно, был для меня злой рок.
Смотришь ты сквозь меня в проём, и стою я в дверях как столб.
Этот день не забыть вовек. Как и твой мой любимый жест.
И пульсирует в мыслях вопль: «Посмотри на меня! Я здесь!»
Наши души вплотную здесь. Опускаю глаза на стол.
Подойдёшь — я молюсь опять, чтобы больше не подошёл.
Да, люблю, но не угадать, кто меня приковал к тебе,
И так крепко, что не прогнать даже песнею о весне.
Вот приду я опять под дверь, чтоб увидеть тебя хоть раз.
Но не будет ответа мне из пучины холодных глаз.
Помню, как на тебя смотрю и всё думаю: «Как же так?
Говорю я с ним, говорю, но ему непонятен знак,
Он не видит, и к своему миру крепко он пригвождён».
Я поклясться тебе могу: ты мой самый печальный сон.
Ах, ирония злой судьбы — ты не видишь меня в упор.
И чернее угля цветы будут в безднах семи костров.
Не хочу, но желает мой больной разум простую месть —
Погрузить меня в темноту. Не искать тебя больше здесь.

12.2017.


Рецензии