Сорок строк

Всё также кофе, вечер, грусть,
Пустые мысли в голове.
И снова хочется уснуть,
Но как-то мне не по себе.

И все казалось бы так просто,
Прилёг, мечтания затаил.
Совсем другой стал этот воздух,
Который жизнью наделил.

А ты осмысли, как захочешь,
И все поймёшь, как с потолка.
Ты с этой жизни не соскочишь,
Тебе и быть с ней на века.

Ты ведь не ценишь всё, что рядом
Не хочешь это понимать.
Тебя поймать возможно взглядом,
Но тебе будет наплевать.

Такие мысли на ночь глядя,
Приходят очень часто мне.
И вот я стих пишу не глядя,
Стараясь изложить тебе.

А ты прочти его без мысли,
Не думай даже ни о чём.
Но попытайся ты осмыслить,
Тебе же это нипочём.

Не разобрался? Что ж, ну ладно.
Я тоже путаюсь в себе.
Прочти в тот миг его однажды,
Как станет грустно на душе.

А если дважды ты не понял,
То дело даже не во мне.
И прежде сделать что-то больно,
Сначала разберись в себе.

Когда поймёшь, уж будет поздно,
И будет не куда бежать.
И дальше жить ведь будет сложно,
Но это все тебе решать.

А мне охото продолжения,
Охото дальше все писать,
Но надо спать без принуждения,
А с принуждением вставать.