Не пишется
не то флейта, не то птицы голосок,
вертится клубок едва сплетенный,
слепок с чьих-то книг и слов.
Но камешки не сходятся.
За дудкой мастера нейдут,
все думы разбежались.
Страница ворда - выкошенный луг.
Скребу глазами те же книги.
Выкашиваю суть статьи.
Но эти пальцы, эти руки
не выжмут ни одной строки.
Свидетельство о публикации №117120508395