Всё мысли, она всё своей рукой

Нет солнца раскаленного в окне,
Лишь в грязно-белом зеркале фонарь.
Мир призраков,не чудится ли мне,
Быть может,что попутал календарь?

Всё мысли,она всё своей рукой,
И пишет,неожиданно звонит.
Ведь я стал хуже,я не стал другой,
А вдруг опять сразит и убежит.

Но как бы там не стало я живой,
И руки слава Богу гладят снег.
Я в этой снежной мысли городской,
Эх знать бы наперед,но человек...

Не ведая листает свой черед,
Лишь может быть рассказчиком ночным.
Но раз уж снова осень в слог зовет...
Мне б только не остаться записным.

Гирляндою двенадцатый прибор,
Да пара с опрокинутым лицом.
Скользящие в движении авто,
И я под этим снежным потолком.

Вновь упираюсь в белый небосвод,
А он молчит и ест табачный дым.
Раскрашивает Солнечный в узор,
И утолщает темя,смысловым.

А голову не сбросишь охладить,
Ведь в ней я нынче с ней,я не один.
В ней вновь живет твой прошлогодний лик,
С движением моих первопричин.