Закрытая книга

А что за буквы на страницах?
Слова сплетая воедино
в дешёвом дряхлом переплёте
на полке в книжном магазине.

А ведь её не открывали,
и запах свежий, прям с печати.
Там повесть, стих, а может драма,
нужно читать, обложки мало...

Там автор душу изливая,
Печатал или же пером писал.
Он часть себя в письме оставил
и часть письма с собою взял.

А там интриги, буйства, чувства,
там жизнь кипит, и нервы трутся.
Там понарошку нет и слова,
сплетенья судеб разом рвутся.

С охотки автора творятся
все встречи, беды, чудеса.
Клубок всё путается, рвётся,
меняются герои меняя города.

Какие здания, ахх вот пейзажи...
И диалоги проживая,
за разом раз он это видел,
с себя героев начертая...

Он там творец, сравнимый с богом,
с его ума рисуя карты,
пунктиром точки соединяя,
сплетает линии с азартом.

Там труд титана-психопата,
там сутки на пролёт убиты,
там гений мысли обитает.
Но книга до сих пор закрыта...