Бодрое ультра

Поколение

Даже дворники смотрят влюблённо -
не чатланин, зачётный пацак,
нахватавшийся звёзд из бульона,
выхожу, сукин сын - весь WhatsApp,

путь кремнистый блестит, как бетонка,
только миг, за него и держись,
нос похож на зародыш цыплёнка
из журнала «Наука и жизнь».

Ко всему, что возможно исправить,
сам давно оборвал провода,
обновить бы короткую память -
надоело сгорать со стыда.

Иногда пробивает на жалость
к тем, кого оболгал WikiLeaks,
мы попкорном, как кони, заржались
кокаколой под нимб упились.

Пусть светило, и больше не блещет -
не спешим уходить на покой,
хоть ломаемся чаще, чем вещи,
и гарантии нет никакой.






Бодрое ультра

Огнетушитель приготовь, пока не вспыхнула рябина -
ей осень полирует кровь закатом из гемоглобина,
забейся в норку и - молчок, быть на виду - себе дороже,
где дятел, как дверной крючок, в ушко сосны попасть не может,

вся дичь, в предчувствии стряпни, ленивей и вдвойне пушиста,
расходятся кругами пни - следы от пальцев баяниста,
тяжёлый заяц, на скаку, на двести градусов духовен
печётся, с дырочкой в боку, и блеет одинокий овен

в тумане моря, где облом гремит ведром из-под сарая,
в витрину упираясь лбом замрёшь, игрушку выбирая,
пришла пора в бутылку лезть, давить на клавиши штрих-кода -
не посрамим былую жесть, родной захват для электрода,

торчит из ходиков орёл, ему сто лет гореть в гареме,
на белку стрелку перевёл, и за цепочку тянет время,
мы за него поднимем лай в гранёных рюмках, холодея -
давай, за статую, давай, опять за голую идею,

где банных шаек перестук, прилипший листик на затылке,
посмотришь с ужасом вокруг - одни будёновцы в парилке,
и, наблюдая молодёжь, пока страна впадает в спячку,
с губы улыбку сковырнёшь, как надоевшую болячку.






Сувениритет

Разобравшись, кто не из татар,
плюхнешься в свои давно не сани
разгонять хандру и кислый пар
веником в хрустальной кегельбане,
юной музой взят на аборташ,
из канавы пискнешь с укоризной:
не вникаю, девушки, я в ваш
авиамодельный этот бизнес,
сладкие мечты  - тату под хвост,
не срастётся - хоть почешет спинку,
вот у нас мальчишник, а не пост -
баттл, а не тупая вечеринка,
собирают воры на общак,
брагой дышит осень из оврага -
было время выпить натощак
просто, как порезаться бумагой,
наша жизнь давно, без кинопроб,
перевита ямбами Катулла,
музыкант настраивает тромб
и гостей боится из аула,
было время, что ни  порицай -
с рук сходило копотью церковной,
прилетал мохнатый полицай
опылять поляну за целковый -
а сейчас, пока не угорел,
сам из-под монгольского настила
выползает, в кисточках  от стрел,
радуясь тому, что подмастило.


Рецензии
"где дятел, как дверной крючок, в ушко сосны попасть не может,"- Вам очки не нужны: с поэтическим зрением порядок полный. В новых произведениях ищу прежде всего ваши.
С уважением, Мёд.

Дикий Мёд   29.11.2017 14:39     Заявить о нарушении
Польщён Вашим вниманием, это придаёт сил :)

Алексей Остудин   08.12.2017 14:41   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.