Когда над книгами склонился,
Я ночи долгие трудясь.
Тогда навечно я влюбился
В стиха, божественную вязь.
Перо я в руки брал, не скрою.
Сплетая музу со строкой,
Я душу наполнял любовью.
И в сердце обретал покой.
За гладью рифм терялся в сути.
Строитель сложных пирамид.
Я не поэт, простите люди.
За эти строки без обид.
Я всё прекрасно понимаю.
Что плагиат? Пустые дни.
Я вам свои как с книг читаю.
А с книг читаю как свои.
Но, что судить к тому же строго?
Какой тут может быть запрет.
Я так скажу, творите с богом!
В душе у каждого поэт.
Я не поэт
© Copyright: Сильва Буллет, 2017
Свидетельство о публикации №117103107017
Свидетельство о публикации №117103107017
Рецензии