Хор сухих ветвей прекрасен, там, за наледью окна,
"До минор" небесных басен. "Спи и будешь спасена", -
Шепчут душам истощавшим кучевые облака:
"Алтарям, ножам и чашам вечно тянется рука!"
Время тени удлиняет, сыплет в челки серебро.
Для меня ли? А меня нет. И кому мое ребро,
Заскорузлою ладонью извлеченное творца,
Обратится тьмой бессонной и румянцем у лица?
Блики солнечного детства на обшарпанной душе,
Птичьи крики "что" и "если" не тревожат снов уже.
Сказка странствий на асфальте смелым почерком дождя,
И потрепанные сланцы ставят точки. В сланцах - я.
Мир не то, чтобы огромен, эхо - лживый шепот стен.
Каждый третий - бедный ронин. Смерть - синоним грязных вен -
Так приелась, что захочешь - позабудешь обо всем.
Малыши, спокойной ночи.
Камень - в неба водоем.
Хор сухих ветвей прекрасен, там, за наледью окна..
© Copyright: Кабол Да Силва, 2017
Свидетельство о публикации №117100305661
Свидетельство о публикации №117100305661
Рецензии