Вот Пушкин сочинял,когда сидел в карете,
И кляксы со стихам ложились в дневнике,
И очень материл,при этом,всё на свете,
Когда тряслась карета с чернилам на пере.
Сейчас расклад другой,сидим мы в интернете,
На кресле все крутясь,задравши ноги вверх
И материм прогресс за то,что мы,при этом,
Не можем в монитор к подруге перелезть.
Тут рядом,вроде,всё,но локоть не укусишь,
А хочется любви ну,прямо,как в кино,
И в инете родном её вовсю закрутишь,
При этом потеряв реальное тепло.
Потом мы полетим на дальние планеты,
Длиннее станет жизнь на многие года.
Детей мы заведём в пробирках же при этом...
Прогресс возьмёт своё,поверьте, Господа.
Нам будут сниться сны с далёкого покоса,
Когда валялись там на скошенной траве,
И аромат травы вдохнув во сне глубоко,
Мы осветим прогресс искринкою в душе.
о прогрессе
© Copyright: Михаил Клименко 2, 2017
Свидетельство о публикации №117072906070
Свидетельство о публикации №117072906070
Рецензии