От Канта

***
Не стоит пересчитывать добро — творите, коль ещё не сотворили. Да будет свет осеннею порой — шагов привычных заполняя мили. Минуйте непредвиденный уход, лже-толкование, лже-сожаленье. Ваш визави, хороший ли, плохой, получит шанс представить, что умеет.

Числа несть в жизни всех альтернатив. Развилок во зелёном поле чистом. А в небеси — парит Императив, подобно врану, высоко ли, низко. Он выпущен с руки, из книги Канта, кто шёл по Кенигсбергской мостовой. (Со стариком часы сверяли франты и всякий люд степенный городской.)

И до сих пор следит — холодным оком. Чтоб стукнуть по инстанции наверх. Заметит, что порвётся — там, где тонко, и будет вам преодоленье вех. Одна ошибка — минус десять баллов. А иногда и в десять раз больней. Всего, что вы достигли, слишком мало. Сочувствие — удача королей. 

А остальное есмь обман — вовеки. Одно лишь собираем в долгий путь. Распахнутые утром души-клети, в которые впустили свет чуть-чуть.

***