Клякса

        Моё перо уж не скрипит давно.
На нём – в годах засохшие чернила.
И на бумаге точкою застыло
Как утвержденье – всё предрешено!
Остались в прошлом рифмы и слога,
Канцоны, рондо, хокку и сонеты,
И брошена непроданным билетом
Та тема, что была мне дорога.
В хлам, в мусор ныне сброшены стихи!
Читатель – я, единственный, насыщен
Своей непереваренною пищей.
Стихи, как бочки, что без крышки и без днища.
И бондари к ним ободов не ищут…
В костре дотлеют мысли-угольки.
…Какая разница – канцон, сонет иль рондо,
Иль как в поэме – исповедь души?
В костре все будут равно хороши,
А дым их разнесёт куда угодно.
  Зачем к сонету мной «пришпилен» хвост,
Что нарушает музыку сонета? –
Увы, нет однозначного ответа.
Я просто всё отправил на погост!


Рецензии
Тааак... Рано ты свои творения на погост -то ... Как дела, Саша?

Людмила Королёва   15.08.2017 01:00     Заявить о нарушении
Увы, там, где поныне я, теперь царит уныние. И рецензентам наплевать, и не могу нигде бывать. С побудки до побудки торчу, как тот пёс в будке. Хоть трубка есть - прильнувши к ней, теперь я мучаю друзей. Хоть не молчу, как рыба. За отклик твой - спасибо!

Александр Григорьев 4   15.08.2017 09:23   Заявить о нарушении
Эх жаль, читать твою печаль!

Саша, не грусти! Мы тебя помним и любим!

Людмила Королёва   15.08.2017 14:40   Заявить о нарушении
Как " тридцать восемь снайперов, слежу...глазами за ста пятьюдестью боевиками" (Б.Н.Ельцин). И свой прицел я не свожу к нулю. Друзья, вы есть! Я вас люблю!

Александр Григорьев 4   15.08.2017 15:12   Заявить о нарушении