мне снилось, как Бродский принес мне

мне снилось, как Бродский принес мне букет гладиолусов.
мне снилось, как Бродский читал мои стихи своим голосом.
снилось, как гладил мне плечи, лаская кудрявые волосы,
считал их прекрасным созданием бога и хроносом.

он сидел на обычном стуле, но словно бог.
его вид был не столько суров, сколько строг.
он сидел будто сам, будто он одинок,
будто сам он с собой вел монолог.

его руки дрожали, листая мои стихи,
будто в них находил он свои грехи,
он читал их и кашлял, словно в груди бронхит.
он не столько был слаб, сколько хил.

его губы сжимались при виде моих страниц,
словно видел он в них не слова, а массу таблиц,
словно он, их читая, и вовсе не видел границ,
будто он различал в них лишь страны, не помня столиц.

его голос немел, он совсем не нашел слова,
чтоб сказать мне того, насколько же я черства,
чтоб спросить о том, почему я еще жива. 
его голос немел.
он таким еще не бывал.

он не думал, что в мире живых найдет пустоту.

он немел. он сидел на стуле и был сутул. 

он в стихах моих чувствовал смысл и черноту.

без придирок ко мне

в этом видел он красоту.


Рецензии