на смерть поэтов

Сколько было дымом пропахших комнат,
одеял колючих, цветных подушек?
Сколько тщетных попыток казаться лучше,
становиться лучше? Все и не вспомнить.

Как смириться с тем, что ты просто пешка,
в механизме гайка, материал расходный?
Как смириться с тем, что ничто не держит?
Что же делать с этой своей свободой?
Запихать её, что ли, куда подальше,
подарить её, что ли, врагу похлеще?
Я взрослею, мама, мне очень страшно –
ни передохнУть, ни расправить плечи.

Этот мир ссутулил нас всех, но с кем-то
у него особые были счёты – 
не последние среди них поэты.
В канцелярии неба они в почёте.
Мир поставил их на поток, конвейер,
потому что угодно так было богу.
Есть теория, будто мы не взрослеем.
Почему же тогда – не по-детски – горько?

Почему нас навек забирают, мама? – 
из постелей – улыбчивых, сладко-сонных,
из борделей – укуренных, полупьяных...
Мостовая, петля или подоконник –
выбирай! Этот выбор тебе дарован,
остальное уже не твоя забота.
Как порвёшь ты эти свои оковы,
как используешь эту свою свободу?


Рецензии
Твои стихи - невероятны! Они позволяют почувствовать твою боль, и одновременно уменьшают боль читающего, потому что читающий понимает, что он не одинок в своих ощущениях мира...

Алексей Басков   03.08.2019 08:20     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.