***

Мне поэтом не стать из-за чувств, что бушуют
То в душе, то в груди. Их скрепляю с кусков.
Синеокая девочка, помнишь, быть может?
Вновь стою на пути, хоть и ты не готов.
Слышу возгласы: "Боже, как можно так падать?
Чувства - это не главное, статус важней.»
Мы ведь будто живем, как в музее искусства,
Из себя вылепляя красивых свиней.
Я испорчу ваш день так, как порчу свой имидж.
Только знайте, что мне глубоко наплевать.
Я не кошка, увы, не мои девять жизней,
Так что буду в одной неумело играть.
И на месте, униженном гневом с сатирой,
Где соперника нужно словами сдавить,
На минуту забуду все сильные фразы
Я с которыми все бы смогла объяснить.
И абзац за абзацем, будто в классе девятом
На бумажке какой-то с тетрадки пишу,
Не хватает лишь только сердечка и подписи,
Мол, "любимый, читай, что тебе не скажу".
Собиралась расти, а теперь вдруг зависла
Миж тебя и себя, и сижу на мели.
А в словах с той весны я не вижу и смысла,
Потому что они адресат не нашли.
Я тебя ненавижу так сильно и крепко,
Что сжимала бы руку твою до костей.
Так найдите, пожалуйста, кто-нибудь средство,
Чтобы снять наконец эту порчу людей.
И из этих всех слов выливается правда,
Как за маской тигрицы вдруг спряталась мышь.
За улыбкой скрываться не надо таланта,
Только жаль от себя вряд ли так убежишь.
Так что просто летите, слова с ритмом, рифмой,
Бесполезные строчки ведь дойти не должны.

Непонятно с чего дорогому и глупому
В неизвестную улицу
С наступлением весны.


Рецензии